Peintures 2011

Des fois je regarde ce que je fais en peinture depuis quelque temps et j’ai un peu honte, je me dis qu’il est loin le temps où ça craquait ça pétait sous le moindre de mes coups de boutoir, et je me mets à penser à "Autoportrait Naufragé" (Cleveland 93) , symbole dans ma tête de ce qu’est une bonne peinture d’Ür, et je veux expliquer avec un faux détachement que tout ça, ce faux classicisme à la mords-moi le chioutre, ces mignardises aux glacis pleins de poussière et de merdes de mouches, ces emplâtres de verts jaunes, de rouges aux reflets éteints, de modelés cousus de fil blanc, tout ça ce n’est qu’une période, un moment obligatoire, un cul de basse-fosse certes, mais qu’il faut que j’arpente entièrement, et deux fois même, pour y apprendre ce que je dois y apprendre, mais je n’y crois pas moi-même, et je me demande quelle frustration molle je cherche à exprimer en touillant ainsi de telles mièvreries...

Et puis un jour je prends le pinceau, et je me rends compte que c’est lui, ce paquet de poils à manche, ce pinceau, ce satané pinceau, qui est la cause de tous mes problèmes ! C’est lui, l’enflé, qui me pousse, me tire plutôt, à l’ornière dans laquelle je pourris chaque fois que j’entreprends une peinture ! Regarde, regarde-donc, je me dis alors, plein d’indignation, comme la couleur s’écrase et s’éteint sous son passage ; pas étonnant qu’au bout de si peu je baîlle !

L’autre jour donc, je vois ça, et j’empoigne mon couteau, un grand couteau de peintre avec encore un peu de sang au bout : "Ca sent la chair fraîche, par ici !", je rugis, et paf, en moins de deux j’avais sorti une vingtaine de papiers. Un peu décomplexé, le gars. Alors attention, maintenant...